Nací un 23

Hoy hace cinco meses que tengo 29 (oh my, tuve un importante fail y había escrito 25!!!).
En esta tarde otoñal ya nublada, con el documental de Gabo (García Márquez) en stop, un café a medias, el pelo mojado porque recién me bañé, bastante cómoda y abrigada con las piernas cruzadas sobre el sillón, revisando insistentemente cada cinco minutos mi mail viejo para ver si llegó algo laboral que necesito reenviar cuanto antes a alguien, y con los minutos contados para disfrutar de este mini break porque en una hora tengo que estar en la puerta de La Rural para encontrarme con una amiga e ir a la inauguración de ArteBa y antes tengo que secarme el pelo, terminar de alistarme y trasladar mi cuerpo hacia ahí, estoy a siete meses de los 30.

Woowie woowie woowie. Estoy a menos de un período de gestación de bebé de dejar los 20.
Cuántas obviedades con tendencia negativa, comparativa y bastante básica podría ponerme a repasar.
Sin embargo, no pienso hacerlo. Acá ni por lo pronto en ninguna otra parte.
Estoy inmersa en la vida. Tengo aspectos ínfimos y gigantes que sentir y agradecer.
Hay muchísimo por afinar y por pulir, y a mi forma lo intento.
Me taro mucho, pero también le pongo huevo.
Soy fan en silencio de un tuitero que vive en Córdoba. Quiero abrazarlo fuerte y reírme con él.
Ayer hice un papelón de aquellos, pero dentro de la incomodidad me sentí muy contenida. Y eso es un montón.
Tengo un pianito de juguete en un mueble de mi casa y a veces suena solo. Contrario a lo que debería generárseme, no le tengo miedo ni nada.
Hace unas semanas escribí un poema sobre el chico más sexy del mundo, es todo lo cursi que puede existir. Tenemos una comunicación muy extraña.
Soy adicta a esos instantes en que algo te llena el alma.
Tengo bastante para ordenar.
Ya me llegó y reenvié el mail que necesitaba.
Mi amiga me avisó que está atrasada, igual ya por hoy esto es todo acá.